AITOR ARJOL BERMEJO: Blog

PÍO PERENNIS

Mon, 11 Aug 2008 23:32:00 GMT

Pío de Sajambre al atardecer. Norte de León.

III

PÍO PERENNIS

El pueblo es como un árbol de piedra perenne . Con los hijos de los hijos que son toda la vida de aquel lugar. Hijos tan naturales como los juilgueros que cargan con sus siete colores por las arboledas. Pareciera que siempre han estado allí. Naciendo y criando entre horreos, cuadras y tendido eléctrico. Hijos que cambian de nombre pero no de apellido. Hijos que iluminan el cielo de cada año.

Parece que nada cambia o, aún así, no son perceptibles las diferencias. Los hijos tienen sus nietos. Las sombras disponen del sujeto que las alumbra. Las puertas se abren y cierran. El panadero sigue viniendo con la misma relativa frecuencia, aunque en una furgoneta y no en motocarro, o siquiera de caminata, dejando evidencia oral de la mercancia que trae o, como ahora, cambiando las cuerdas vocales por el bocinazo incandescente del vehículo, casi a las diez y cuarto de la mañana, como si tocaran para el rancho.

Las cosas no cambian. Los jilgueros siguen volando igual. Febriles. Acotando su canto. Escapando del vecino que quiere atrapar sus nidos a comienzos de junio. Y los hijos corretean a fuego lento por las callejas, sin solicitar peaje, trazando su andadura al mismo ritmo que el surco del agua recién caída. El tiempo es una sucesión de hitos transparentes. Los apellidos se perpetuan. Los más recientes nacen del mismo vientre y se conjugan con la saliva de los sexos opuestos de otros pueblos del mismo valle. Como una suave vallegamia donde parece que todo perdura con el ritmo y habitualidad de las estaciones.Los jilgueros mudan su pluma. Los hombres se abrigan en mayor o menor medida. El fuego del sol rastrea las pieles todos los veranos y se esconde detrás de los collados en invierno. Los arroyos bajan con el agua que imploran las nubes.

El pueblo está hecho para que las mansas tejas permanezcan. Para que uno se detenga y se vea a sí mismo, detenido, de la mano de la inmovilidad. Ojos prietos. Alrededor nada muere. Todo sigue su trasiego habitual. Con habitantes que despiertan con el alba y vuelven de sus labores con el crepúsculo. Con jilgueros que usan la lengua para volar. Con viento perceptible o ausente.

El cambio es un espejo que devuelve la misma imagen con diferentes matices. Un sólido espejismo. Qué mejor que un pueblo para darse cuenta. Que podemos estar aquí toda la vida, hambrientos de lentitud y como si la realidad, en su manifestación más sólida y profunda, pudiéramos apreciarla así. Que la vida está siempre y se queda, como nos quedamos nosotros con ella. Que todos los días el jilguero pía junto al canalón. Que si no te como a besos podré hacerlo mañana a la misma hora. Que si no soy yo, lo harán mis hijos o mis nietos, con sus zapatitos más pequeños.

Imaginado en León, un 7 de agosto de 2008

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Pío de Sajambre es un pueblo del norte de León, muy cerca de las estribaciones de los Picos de Europa. Sembrado con unos pocos habitantes. Una vez allí, e inserto en el medio como si fuera un insecto más de la colonia salvaje o un oso solitario que rebusca manzanas salvajes entre las hayas y fresnos, nada parece que cambia. Pueblos de mi país que, en sí mismos, no se diferencian de los ámbitos rurales de otras geografías, en la medida en que la lentitud, rutina, contemplación, sabiduría y ritmo son características comunes a todos ellos, por citar algunos ejemplos. También, acostumbrados a la globalización, supone otra importante connotación: el pueblo es un reducto de la preservación de las tradiciones, tan necesarias para identificar y distinguirse entre sí.

La cultura popular ha sido denostada porque se ha identificado tradicionalmente con el campesino de boina y azada, de natural inculto y que no acostumbra a leer salvo los salmos de la misa. Pero ahora corren tiempos en que lo popular se enarbola como bandera de reclamo turístico y regreso a nuestros ancestros. Es por ahí por donde los pueblos empiezan a reconocerse como algo valioso y singular. Pero para muchos de nosotros, el pueblo es sinónimo de nuestros padres, abuelos, bisabuelos y una larga lista de ascendientes que se pierde en la vereda de los serrijones genealógicos.

En esa medida, los pueblos nos dan mucha de la razón de ser que hemos perdido y a que veces es de justicia recordar, no tanto para sentirnos originarios de un lugar, o adalides de una reivindicación política, sino para mirar la línea que tejemos en la vida. Razón que es dificil explicar. Solo sabemos evocarla y describirla a través de los sentimientos y de la memoria colectiva de los nuestros. Tiene un sabor poderoso y dulce, tanto si es buena como mala.

Los pueblos nos han parido, mire por donde se mire. Pero también son una realidad frágil y en desuso. Los hijos de los hijos solo van de año en año. Quedan pocos mayores. Los tejados se hunden. Los caminos se empañan. Son la contracorriente de todo lo que en nuestro devenir es común: la luz ultravioleta del metro, la ciudad, el desempleo, la comida rápida, la dictadura televisiva o el genocidio publicitario.

Pero a veces, somos capaces de huir, bien cerca, al otro lado del hormigón, por iniciativa común o invitación de algún ser querido que nos acoge. Entonces, cuando te despiertas y tu mano derecha está sobre un viejo jergón, te das cuenta que: lo que nuestra abuela o madre nos ha contado está más cerca de lo que pensábamos. Este breve cuento da idea de ello, pero también de muchas mas inquietudes, que aumentarán en número en cuanto que cada par de ojos que lo lean y oídos que lo escuchen dispondrá de un número creciente, a su vez, de analogías y curiosidades.

Puede aportar un valor altamente esclarecedor, de acercarse a una realidad tan distina de la leída, la de nuestra vieja península, para aquellos que no viven aquí y les llega otra realidad bien diferente y bastante desajustada. También da buena cuenta de una noción, como es la "filosofía perenne" o "philosophia perennis", de la que es la primera vez que escucho el nombre, pero que fue acuñada por Aldous Huxley y entre cuyas afirmaciones señala que: "el hombre posee una naturaleza doble, un ego fenoménico y un ser eterno que es hombre interior, el espíritu, el destello de divinidad en el alma". Es decir, el soporte de la carne, materíal y físico, sujeta a los rigores de la mortalidad; y la consistencia del alma, inmaterial y espiritual.

EL ANUNCIO

Thu, 24 Jul 2008 19:23:06 GMT

EL ANUNCIO

Éste es el anuncio en manos de un soñador: cambio emisora de radio por gotas de lluvia. Escrito en letras mayúsculas. Con el temblor propio del surrealismo. La persona lo escribió con una tiza de carbón, sobre un cartón usado.

Estaba en medio de un paso de cebra, pensando que las cebras son conciudadanas de la circulación y dignas sucesoras del tráfico rodado ¿Por qué semejante trueque? Pues una emisora de radio nos divierte y propina con canciones sucesivas, para gloria y dicha de la buena soledad. En cambio, las gotas de lluvia son un engorro para las prendas de vestir y dejan un significativo porcentaje de humedad en nuestros pensamientos.

Aquel tipo tenía bien claro lo que quería hacer con el anuncio. Convertir a las gotas de lluvia en una nueva frecuencia modulada. Algo así como la Emisora de los Cielos. Y qué mejor que trocar unas cuantas gotas de lluvia por una emisora de radio, para dejarla allá arriba, donde las nubes, como testigo de lo que las gotas trocadas harían en la cabeza de un soñador.

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El primer cuento escrito en Quito. Un 2 de abril de 2004. Cuando estaba fascinado por el tráfico rodado y la heterogeneidad de la geografía urbana latinoamericana. La gran urbe. Populosa y discreta como Maracaibo. Amplia y alargada como los cerros de Lima. Agreste como Buenos Aires. Literaria como Mérida.

UNA SAGA SIMULTANEA

Fri, 11 Jul 2008 20:27:33 GMT

Campos cercanos a Quilotoa, en la provincia de Chimborazo. Ecuador. 2004

ARJOLES Y COPANES

Mi padre iba en burra, de vereda en vereda, por las huertas sedientas y medanos del Huecha. Antes que mi padre, mi abuelo fue caminero. Un hombre que arreglaba las cunetas a golpe de pico y horas de sol. Durante mi abuelo, hubo una guerra, a la que se llevaron fusiles, hambre y zapatos rotos. Antes que mi abuelo, no me acuerdo, salvo lo que me cuentan.

Mi padre echaba a rodar las sandías por los caminos viejos. Antes que mi padre, mi abuelo colgaba la fruta en un rincón oscuro de su casilla, para pasar el invierno. Todos comían de la escasez de viandas, como los melones de piel de sapo que se conservan hasta que sonríes. Durante mi abuelo la guerra se llevó todo, hasta que no dejaron nada. Antes de mi abuelo, sin embargo, la escasez era una cuestión de dignidad para el labrador, acostumbrado a lamer olivares a la tierra.

Mi padre después se marchó a la ciudad. A ganarse el pan. A poblar la industria como una porción de harina más de la masa proletaria. Antes que mi padre, mi abuelo no se fue a ninguna parte. Al campo lo que es del campo. Por sus sienes transcurrieron las estaciones, hasta envejecer, con las ramas de una larga diáspora de nietos correteando alrededor. Durante mi abuelo, la guerra quitó muchos nietos, porque hubo hijos que no nacieron, o que simplemente, los mataron. Antes que mi abuelo, nadie soltó la pierna, que yo recuerde.

Mi padre nos crió con jornadas de largas horas. Sobrevivió a dos naufragios colectivos. Acreedor del justo título de lobo de mar. Antes que mi padre, mi abuelo envejeció sentado en una silla, o echando la siesta vespertina, hasta que una piedra tintineaba por las baldosas y se despertaba. Durante mi abuelo, crecieron unos cuantos y otros tantos emigraron, un poco más allá de la siesta. Antes que mi abuelo, me imagino que América era un disparate.

Mi padre me vio como un hombre. Soy un poco de astilla de tal palo. Llevo tierra en las sienes. Antes que mi padre, también eche las manos en los bolsillos de mi abuelo. Visto el mismo apellido. Camino con rumbo fijo. Durante mi abuelo no había posibilidad de proezas. Sólo podías elegir entre la azada o la flor de un almendro. Antes que mi abuelo, estoy seguro de que las caléndulas no existían.

Mi padre, hace cuatro años, levantó los ojos cuando me marché. Tiene un hijo emigrante. Alzó el corazón. También la mano. Se llevó el azar a la lengua. Y me fui lejos. Crucé el mar. Mas allá del cabo Finisterre, Me detuve en los Andes y las palabras crecieron como árboles. Durante mi abuelo se reprodujeron los exilios como moscas. Cruzaban la frontera muertos o en harapos. Antes que mi abuelo, a buena cuenta que lo único que no emigró fue la necesidad, pues ahí se quedó, tan campante, alimentando nuestras bocas.

Mi padre sabe que Copán, Piura, Oruro u Otavalo existen. Que son semblantes de otra realidad como la nuestra. Rostros que sonríen, trabajan, desfallecen y se besan. Que quedan en alguna parte de la cordillera o en el restaño de una ola. Ojalá mi abuelo hubiera sabido lo mismo que mi padre. Estaría rascándose la cabeza después de desplazar la boina hacia una esquina, preguntándose si Copán es un licor o los ojos de una bella muchacha. Antes que mi abuelo, el Moncayo era la cordillera más lejana.

Mi padre está en la palabra. En todo lo que tejo. Va allí donde yo camino. Ha estado en las caras blancas de Quito. Observado conmigo las olas de Isla Negra. Bailado el sanjuanito. Escuchado las dulces cuecas. Abrazado una dulce limeña. Leído con mi boca versos de Pablo Neruda y dientes de Marcela Serrano. Y también mi abuelo, en alguna parte del universo emigrante, va de frente, con su recua. Como todos aquellos abuelos de mis abuelos que nunca conocí. Todos emigran conmigo. Calculan el peso del equipaje. Sobrepasan la puerta de embarque. Emigramos juntos. Para reconocer en tantos otros una saga simultánea.

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Diario

El 18 de julio es mi cumpleaños. Por estas fechas se acumulan nostalgias. América siempre abre la caja de los truenos. Pero son truenos amables. Reflexiono sobre lo perdido, como ese tiempo perdido del que va en busca uno de los personajes de Marcel Proust. El ser humano es como un camaleón que se mimetiza con el entorno. Solo así dicen que es posible que se adapte a todos los terrenos. ¿Pero cómo se adopta alguien que ha estado tanto tiempo en otros lugares? ¿Es más fácil? Parece que en teoría sí, pero sucumbimos a una etapa de necesaria desubicación y desarraigo. Parece tonta la idea. Pero no es tan sencilla.

Durante el tiempo que llevo en mi país, es como si me hubiera olvidado en parte, de todo lo vivido y acontecido en Ecuador. Fui cooperante. Y como muchos de los de nuestra especie, es inherente a nosotros la fugacidad y profundidad de los vínculos que establecemos en el lugar de destino. Las vivencias son como trenes de gran tonelaje, que pasan por encima de nosotros, y tenemos que vivirlos con la mayor de las intensidades, porque dada la inestabilidad geográfica no nos queda otra.

Al regreso, lo vivido yace en una nebulosa. Lo mismo que nuestros pantalones y corazón cuando regresamos a las mismas calles de la ciudad. Sea Bilbao. Sea Zaragoza. Te sientes como si hubieras estado doce mil años fuera de aquí. Pero no nos fuimos en tiempos de los Cromañones. Y aunque ahora no ejerzo exclusivamente en el sector, vivo de él en cuanto la materia escrita es la consecuencia determinante de lo vivido.

Estos días, tan propicios para la soledad y el regocijo de la escritura, he tenido detonantes en los que habrá más de casualidad que de otra cosa ¿quién cree en el destino? ¿por qué nos juntamos los seres humanos? Era como un camaleón dormido hasta que una u otra rama se me acerca y me atiza. Despierto y vuelve a cantar el sinsonte. Me acuerdo de Ecuador porque leo y veo imágenes de Guatemala. Amo palabras aprendidas esta semana, como estar embarbasado u oler una caléndula. Surge el deseo de irse a Murcia a comer sandía y vigilar el sol desde los caminoso perderse por los rincones literarios de Madrid, hasta que huela un encebollado o una paila de arepas., aunque más que la ciudad, amo su interiorismo. El carácter integrador y castizo. Las luces y las sombras. Estoy aprendiendo a conocerla

Éste es el primer cuento de muchos que vendrán. Bienvenida a la prosa. Haré las cosas despacio. Gracias a Monterroso, Vargas Llosa Galeano y Miguel Ángel Asturias. Gasto en libros lo que un rey en pintarse las botas. He anotado un nombre: Marcela Serrano. También una película: Miel para Oshun. .

Hoy me puebla un tiempo diáfano, libre y amplio. Con muchas ganas de meter en vereda a las letras. Y una gasolinera hasta los topes de combustible sentimental. Escribo de lo que vivo. Y este cuento es una prueba. El padre. El abuelo paterno. La guerra civil. La emigración. La estructura cíclica que aparece como recurso narrativo en muchas teorías, pero ignoro su nombre. Y varias palabras, como síntesis de lo aprendido durante estos días. Oruro proviene del carnaval de Bolivia. Piura del norte de Perú. Copán de la acariciada Guatemala a la que he fijado como próximo destino.

Basauri, a 11 de julio de 2008

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VUELO DESNUDO

Mon, 07 Jul 2008 22:21:11 GMT

Nuestro amor silencioso
y oscuro nos eleva
a las eternas noches
que separan altísimas
los astros más distantes

Manuel Altolaguirre

VUELO DESNUDO

Quiero volar desnudo
a la carne de tu arpa.
Hecho de viento húmedo
y escaleras de ansia
en tu pezón despierto.
Ser ola de Máncora.
Traerte a mis escaleras
de amor y verdes anclas.
A tientas sobre una flor.
Tus piernas a la deriva.
Atados pecho a pecho
y tus labios adheridos
a mi garganta de sinsonte.

He estado algunos días en silencio. No por nada en especial. Después de vivir tan hermosos cambios profesionales en las últimas dos semanas, siempre se abre un periodo de lógica y fuerte incertidumbre cuando te enfrentas a algo nuevo. No sé si es casualidad que los periodos de mayor abundancia de sensibilidad se correspondan con el aniversario de nacimiento. Hoy, por ejemplo, tengo hambre. Es un estado manifiesto y patente. Suerte que el apetito carnal no solo se alimenta de tu amante, porque lleva aparejado múltiples factores, entre los cuales encuentras de todo: convivencia, cariño, afinidades, misterio químico, grado de proximidad geográfica. Lo que más amo de la pasión es esa capacidad para dilatar el pensamiento y abrirlo como una sandía madura. Y es también el factor determinante a través del cual me enamoro de una alma femenina semejante: de su pensamiento. Cuando se logran conciliar esas dos atracciones de similar naturaleza, entonces, es como si la tierra, los campos, las espigas, la selva, las pirámides, los mares, las olas y los pájaros barruntaran tormenta.

Y ahí está entonces, mi pájaro predilecto: el sinsonte. El pájaro que mencioné en una de las entradas de meses anteriores. Mi bello pájaro cantado por Silvio Rodriguez, y del que todos vosotros, me habéis hablado. Algunos me contaban cómo cantaba en sus parcelas de las casas de campo, en las colinas de Colombia, o en los canchales de México. Pero también, sobre todo, cómo los sinsontes se comen la fruta de los aguacateros presentes en un jardín de Guatemala.

Me imagino un sinsonte volando bajo la lluvia tropical. Dice la madre de mis sobrinos que el calor y el amor van unidos. Qué tanta verdad hay en ello. Y de esa forma quise unir los sinsontes y los ecos de amor que resuenan en esos versos de Manuel Altolaguirre, poeta al que recuerdo porque aparece en unas viejas imágenes en blanco y negro, en plena Guerra Civil Española, caminando con Pablo Neruda, en el Madrid bombardeado, o creo que también, presente en la vida de Federico García Lorca.

Esta vez no he explicado nada del poema, para no desnaturalizarlo, porque algunos me decís consecuentemente que, le rompo la libre imaginación. Estoy de acuerdo. Pero a medias. También debo añadir cómo me siento, aunque sea en prosa.

Y ayer, por ejemplo, volvió a mi corazón la eterna pregunta del regreso. En este mismo medio coincidí con alguien que ha estado mucho tiempo , como cooperante, en Guatemala; aún no me ha dicho cuánto, pero que lleva tres meses aquí, y a juzgar por su inquietud, me pregunta si se siente apego, o si es normal la desubicación. Cómo no iba a responderla. Si yo estuve igual. Parecía un naufrago. Pero no desesperado. Sino un naufrago consciente de que le habían rescatado de una isla donde parecía sentirse a gusto. Como un Robinson Crusoe que le llevan de vuelta a su patria. Ahora le hallo la metáfora.

Después de todo, el hecho de nacer en un lugar me hace parte indiscutible de él: soy de Bilbao, de Aragón paterno, de Castilla materna, de Galicia adherida. Ahora bien, hay hechos que, por su trascendencia o el significado contundente en nuestras vidas, les otorgamos la misma fuerza indiscutible del nacimiento. Es así como también podemos ser de otros lugares.

También este poema, dedicado a Pablo, un amigo de Valladolid que escribe poesía y que se tomará una semana de vacaciones, pero antes nos dejó una propuesta de escribir un "si yo fuera" que empezó como algo condicional, pero que, por suerte, sentí que es verdad:

CONDICION EXACTA

Si yo fuera
ESLORA del aire

estaría
agitando la campanas
de la poesía

por suerte
la condición es exacta

Me gustó el matiz de esta poesía. Tiene filosofía y brevedad. Como los poemas de José Hierro o los que leo de mi estimado Julio Cejas, otro poeta compañero argentino. Y cómo no, me recuerda a aquellos versos desnudos de Margarita Rojas, la poeta chilena que se anda con el agua en las ramas, que lo último que sé, se regresó de Chiloé. Muchas anécdotas si abro la caja de los recuerdos.

LENGUAS HÚMEDAS

Sun, 06 Jul 2008 23:55:16 GMT

LENGUAS HÚMEDAS

Las lenguas húmedas de tu ausencia
se derraman a través de la luz.
Suspiros cóncavos a través del viento.
Me pregunto si en el umbral
de la deriva nuestro silencio existe
o somos una flor tan viva, tan amada.

PIENSO

Mon, 23 Jun 2008 10:35:28 GMT

Campos de Alberite de San Juan, en la provincia de Zaragoza

PIENSO

Pienso

en las inocentes manos del camino
en los amigos que brindan con luz y fidelidad

en el espejo hiriéndose con el cuchillo de la tarde

en los vigentes cuerpos que descansan sobre la tierra

en los ojos débiles que miran el pan que me ofreces

en la lluvia que socorre los úteros del invierno

en cómo cambia la lectura de la corriente

en amar la luz que llena tu carne

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Pensar es uno de los ejercicios donde no disponemos ni de razón ni de calculadora. Las operaciones aritméticas, si las hubiera, que se bajaran en nuestro corazón son la suma de lo que vivimos. Pensar es robarle a la vida un instante. Detenerse. Con ímpetu. Poner un taco de madera a la rueda de nuestras piernas. Y una vez calzada nuestra maquinaria anatómica, cerrar los ojos, y dirigir la palabra lo más cerca posible del estallido. Irse allí donde se originan nuestros temores, dudas, incertidumbres, deseos y pasiones.

CAMINOS

Sat, 14 Jun 2008 05:16:05 GMT

CAMINOS

Los caminos
a medio levantar
de leve estatura

caminos que nos refieren
un compás
en la vida

blancos de sábana
verdes de estación
negros de ceniza

los caminos besan
azares dispersos
y crece
en sus orillas
la amapola
del río

la soledad también
inventa sus hitos
y estudia
en los libros
de historia

la piedra rebosa
de silencio
y la encina gasta
su corteza
en camisas de tiempo

mis manos
enmudecen
cuando toco
las hojas del cielo

todo se circunscribe
a la luz
a los densos arroyos
y secos pueblos
del verano

el camino lleva
recuerdos
sin carreta

hasta tus brazos
basta una esquina
una hora de
viejos muros

la ventana puebla
cuerpos sin nombre
se sienta
en el horizonte
y fuma su rato
de azul

camino
junto con la esperanza
y una sombra
con campanario

las dudas huyen
por si acaso
ladran los perros
del coto

tu cuerpo instruye
a las montañas
en su geografía

el espejo deslava
las ausencias
y echa de menos
anillos
y humo

los caminos
descuelgan sus letras
y planchan el nuevo traje
que me viste

camino vivo

SIEMPRE

Wed, 11 Jun 2008 06:36:25 GMT

La melodía del amor
entre las almas
deja en evidencia
la belleza de existir
Neila

SIEMPRE

Siempre estoy contigo
en la oficina democrática
en las hélices urbanas
en los apéndices blancos
en tu corazón de hembra
en ese culo tan perpetuo
que la poesía no me salva
llamarlo de otra manera.
Los lunes no estoy tanto
como quisiera porque
el amor se exilia entre
gaviotas y albaranes.
Pero el martes regreso
con el himno del latido
y vuelvo a estar contigo
en el hilo de la distancia
en el poema industrial
en los esquemas del cielo
en la hazaña de imaginarte
desnuda en un espejo verde
Tu voz despierta
mis jaurías de colmillos
labios afilados y teléfonos
aunque sea el emigrante
que te besa al otro lado
del cruel meridiano
o digan que la proa
de tan lejano bandoneón
es una geometría incierta.
Siempre estoy contigo
en la espuma más huerfana
en la primavera del azar
en los cerros recostados
en el gemido de las olas
en la ría que corre
enloquecida por tu piel
dejando adoquines de agua
en la sed de mis versos.
Hay vida en la humedad.

Hace un par de abriles me acerqué a Pamplona. De un restaurante donde abundaban platos provenientes de la cocina argentina pedí prestado su carta de menú: un breve y cuidado cuaderno, con tapas duras y páginas de alto gramaje, salpicadas de menciones, entradas, platos fuertes, postres, vinos y elementos gauchos. Había hueco para los sueños. Para escribir en él. Así ha sido. Durante estas noches de primavera lo he ido completando, con aforismos, propios poemas y ajenos, relatos y anécdotas varias. Aquí lo tengo. Ahora he hallado una aficción favorita: quedarme con las cartas de menú para escribir en ellas y dárselo a alguien cuando la tenga completada.

En lo subjetivo y personal del poema, también hago mías estas dos líneas, incorporadas por otro compañero de letras:

Ahora te entrego esta llave libre de puertas
para que con ella encuentres lo que quieras

La llave del poema "Siempre" reside en lo personal y subjetivo de mi persona. Las llaves las tengo en el otro continente y tienen mucho que ver con el elemento femenino. Es verdad que el amor y la pasión asociada en un primer momento, así como la convivencia y los lazos afectivos después, tienen toda la culpa. Gran parte de nuestro soporte vital se sustenta en ese bienestar. La otra culpa es del azar.

Descubrimos pasiones donde menos lo pensamos. No obedecen a ninguna regla escrita o adquirida mediante el uso. El azar también goza de autoridad en nuestras vidas. El azar es la primera libertad que ejerce la vida, antes que nosotros. No sé cuánto hay de azar y cuánto de destino. Pienso que la vida no sabe de matemáticas, aunque el hombre la estudie como ciencia exacta. Los números sirven para ordenarla en cierta medida, pero mas allá de las estadísticas, el azar huye de ser estudiado.

Una compañera boliviana me mandó hace unas semanas, este collage que había compuesto y que figura en el epílogo del poema. Construido sobre recortes de tipografías tomadas de la prensa. Se llama Neila. Me debe una carta de puño y letra. Pero ya vendrá. Con su permiso, y a modo de homenaje, tomé esas palabras como encabezamiento de poema, para que el narrador se dirige a alguien en quien piensa, unos ratos con serenidad y buen provecho, y otros con la contundencia propia de nuestros sentimientos.

Sigo explotando la naturaleza erótica de la poesía. En entablar un dialógo directo con el instinto sin caer en lo simple. Ejercicio difícil. Asimismo comunicarme con el que lee y darle un golpe de efecto. No dejarle indiferente. Que no pase de largo. Que piense. Darle la tárea de que él sea el libre imaginador.

BASAURI HUELE A POESÍA

Tue, 10 Jun 2008 19:10:16 GMT

BASAURI HUELE A POESIA

Foto de familia con los miembros de la Asociación y su Presidente, Antonio Molina,
con el galardón en sus manos

La Asociación Victoriano Cremér recibe, en manos de su presidente, el escritor Antonio Molina, el Premio de Cultura de la cuarta edición de la Gala de Cultura y Euskera de Basauri.

La Asociación Victoriano Crémer recibió el pasado jueves, 5 de junio, el Premio de Cultura, dentro de la IV Gala de la Cultura y el Euskera que tuvo lugar en el Social Antzokia de Basauri, reconociendo el importante papel que ha desempeñado la asociación en el entorno cultural local.

El premio lo recibió el presidente de la asociación y escritor escritor Antonio Molina, de manos de la alcaldesa del municipio, completando el elenco de premiados: la agrupación local Antzar Dantza Taldea, premio a las Artes Escénicas; la el pintor Koldo Etxebarria, a las Artes Plásticas; la asociación Xibiri, al Euskera; y el inolvidable artista Agustín Ibarrola, el galardón a toda una trayectoría artística.

La gala estuvo acompañada por dos conocidos presentadores de Euskal Telebista, Julio Ibarra y Gurutze Beitia, quienes condujeron la ceremonia con la habitualidad profesionalidad y buen hacer de cara al público, hasta situar el broche de oro con un montaje escénico de 18 minutos de duración, "taupadak", alarde de nuevas tecnologías y ritmos musicales vascos, por parte del grupo de danza Kukai & Logela.

El galardón que otorga el municipio vizcaíno, va por su cuarto año de andadura y recoge la inquietud que sus habitantes, en cada una de las facetas artísticas, han desarrollado, individual o colectivamente, haciendo de la cultura un sinónimo de vitalidad y convivencia. La Asociación Victoriano Crémer apostó, desde un primer momento, por la poesía como vehículo conductor de su filosofía, organizando periódicamente tertulias literarias, presentaciones de autores noveles y diferentes eventos, el último de los cuales, todo un mes dedicado a la vida y obra de Federico García Lorca, contó con la presencia del responsable de la Huerta de San Vicente de Granada

Antonio Molina posa con satisfacción, con el premio, en compañía de su nieta, aunque ha declarado que lo suyo no es recibir premios, sino trabajar, en silencio, codo a codo con una palabra en la que cree a pies juntillas, como la vida le ha enseñado, y sin duda, es un ejemplo a seguir, entre todos aquellos que, sin ambición o con ella, entablan lucha inofensiva, pero práctica y necesaria: el arte.

El evento contó con su inclusión en los apartados de información local o cultural de numerosos medios de comunicación, pero prestando una atención directa a las implicaciones políticas que tienen como denominador común: declaraciones de representantes ideológicos en uno u otro sentido, cruces de acusaciones y los habituales debates que constituyen el deporte nacional.

Fuente:

Aitor Arjol Bermejo

http://aitorarber.spaces.live.com

Aquí dejo esta pequeña nota de prensa. El resto, a partir de los puntos suspensivos, redunda en una mayor subjetividad, si cabe, por las implicaciones personales que tengo hacia un amigo al que quiero mucho, y siempre anda recordándome que la ambición no está exenta de unos valores de trabajo y sentido de la responsabilidad personal. Antonio Molina es un buen ejemplo. A buen seguro, que en vuestro entorno, tenéis seres humanos así de maravillosos. En vuestra escalera. En vuestro barrio. Igual puede ser quien os pone los dos kilos de naranjas en la balanza de la frutería. O quién os vende el pan. O el que os saluda cuando bajáis por la escalera. No es necesario irse lejos, más allá de nuestros padres o hermanos, para encontrar ejemplos en quienes reflejarnos, por alguna u otra razón. Espejos donde la vida cobra su más importante sentido: una huella; otra; otra más.

Lo que me delata son los extremos. Contestatario y muy crítico con quien no comulgo. Admirador, pero no grandilocuente, hacia quien quiero. Será porque la palabra no es un artilugio gratuito, sino que los términos deben ajustarse a la cualidad ética de las personas. Son más de cuatro años los que este hombre lleva pateándose toda la provincia, recorriendo las calles, instituciones públicas y el sector privado, en busca de soporte espacial y económico para sus ideas, que luego son un poco las de los demás, con una diferencia: él se lo cree y las ha materializado. Ese es el mayor y menos reconocido premio: el trabajo arduo, desvisto de toda especulación y tensión con el medio, en una sociedad donde la política es la bendición, la especulación el árbitro y él merito una huevonada.

Aquí está Antonio Molina con su nieta ¿no es maravilloso? Todavía tengo treinta y dos años, cerca de los siguientes, y siento envidia sana de no tener una nieta en mis brazos. Ojalá me la prestara un par de horas. En mis amigos, con su experiencia y edad, veo todavía los atisbos de nucleo familiar que nuestra generación ha rato, por la propia inercia.

No salgo en las fotos porque me tocó realizar la cobertura del acto. Eso implica escribir y fotografiar, además de no salir demasiado, pero se vino mi madre conmigo, porque las invitaciones eran para dos personas. Por ahí ululan las almas del mes, que me han despertado y engendrado el caldo de cultivo necesario para que las semillas que me traje de Latinoamérica diesen su fruto: tengo a Alfonso Roa, el escultor de la voz, el estimado colombiano que fue premiado con la mejor voz del país, en su Colombia natal; Mikel Varas, escultor nacido del autodidactismo y con numerosos premios; Yanire Sagasti, licenciada en Bellas Artes, una mecha diminuta pero con una libertad de creación insondable. Hemos acondicionado un espacio en el Centro Kukutza.

Ayer también estuve con el sencillo y humano Agustin Ibarrola. Los ojos de este escultor transmiten experiencia y rasgos de observador. La txapela le reconoce de lejos pues siempre va con ella.

I

Sat, 31 May 2008 18:38:17 GMT

BASAURI

Vivo aquí.

Afirmo el viento.

La sábana fría.

Bilbao se tuerce

gris y solemne.

Aullidos de hierro.

La lluvia derrama

vuelos húmedos

en los portales.

El gorrión ocioso

viene a comer

el pan de mi balcón.

¿habrá migas

al otro lado al sol?

.... .....

Es cierto que vivo aquí. En el norte de mi país. Formo parte de lo que llaman "mundo occidental". Como parte del mismo, le dedican unos cuántos tópicos y características que son comunes a todo él. Estamos en tiempos de la integración europea. Donde vivo se han encarecido notablemente los precios de los alimentos básicos y carburantes, amén de otras escaladas: tipos de interés, hipotecas, precariedad laboral. Es cierto. Un panorama algo desalentador. El final del boom inmobiliario. La clase trabajadora siempre soporta sobre sus hombros las consecuencias de todo lo que nos viene encima. Aunque lo bueno siempre se lo quedan los de arriba. No sé dónde queda la responsabilidad de nuestros dirigentes políticos. Supongo que les importamos un pepino. Como siempre. No es nada nuevo. Entre el pueblo, los caminantes, los que compramos el pan en el establecimiento de la esquina o nos cambiamos el turno de trabajo, porque uno se regresa a casa y el otro empieza la jornada, reina un silencio. Pareciera que nos lavamos las manos. Pero no. Sé de buena tinta que cada familia guarda en silencio sus propios problemas. Problemas propios que son los similares de sus vecinos. Todos perseguimos algo parecido: mantener a nuestras familias; terminar de pagar la vivienda que nos cobija y tratar de ser felices con lo que nos queda a mano.

Muchos padres ven cómo sus hijos están creciendo y asisten a la escuela. Una madre está preocupada porque su hijo no le pintan bien las cosas en las clases, y algunas veces sus compañeros le hacen de menos, por sufrir lo que es común en todas la generaciones: ¿ansiedad? La ansiedad es el malestar genérico de un mundo que va demasiado deprisa. Lo malo es que observo que, en muchos de mi generación, y posteriores, empieza a abundar algo llamado "soledad", como si fuera una furgoneta que va y viene por las calles. Estamos en el doble juego de querer divertirnos, cuánto más mejor, y hacer lo que nos venga en gana, sin sopesar en las consecuencias que tenga para los demás, salvo que a nosotros mismos nos proporcione la dicha necesaria. Doble juego, porque luego, en soledad, mi vecino añora conceptos tan ligeros como la familia, o el polvo que se le levanta cuando un niño de dos años sopla sobre el mueble, en busca de su libro de cuentos preferido.

Y para la soledad, se ha inventado internet como uno de los canales de Venecia. Aquí hay góndolas, con remeros que te cantan bellas canciones en italiano, portugués, francés, mapuche, nahualth o ruso, por citar unos cuantos. Sí, góndolas malabaristas. Las redes sociales son un juguete más. El mundo evoluciona. Los barriletes, las peonzas, los trompos, el parchis y el caballo de madera son historia. Los viejos vinilos quedaron en un dudoso equilibrio. Míramos al pasado con ojos de vidrio. También consumimos personas. Las podemos pedir como en un menú de comida rápida, con patatas fritas, salsa de tomate, mostaza y ración doble de ensalada mixta. Así navegan. Se conocen. Se comen. Se masturban. Pagan la cuenta y hasta la semana que viene.

Pero eso no es todo. Anoche el loro del segundo vino a verme. No a propósito de las góndolas. Ni de la crisis económica. Ni de la crisis interna del principal partido de la oposición. No. El loro es tímido, pero no tonto. Vino con su plumaje y, como siempre, se sentó a mi lado. Dijo que ha tomado una severa decisión: se va a presentar al próximo festival de Eurivisión.

Menos mal que la soledad también es un sentimiento. También constituye la materia prima de la creación. Es como quedarse quieto, con los sentidos abiertos de par en par. Y contemplar, escuchar, oir y palpar todo tu entorno. El más próximo y el más lejano. Algo que busco a menudo. Soledad de la buena, como diría un degustador de licores fuertes, sorbiendo un Brandy del mismo nombre. Soledad para pensar. También confieso que, soledad, a veces, para ser exagerado y más cínico que el caballo de la dehesa de enfrente. No tanto como el loro del segundo, que se sabe de memoria el himno de nuestro equipo de futbol.

Después de todo, aquí, donde vivo, al otro lado, también hay sentimientos de todo tipo, y realidades múltiples. No son tan malas ni tan buenas. Son las que hay. Las que fabricamos. Las que deshacemos. Nos queda poca libertad. Cierto que pocas ganas de cambiar las malas por las buenas. Porque nos hemos acostumbrado al opio de la vida. Tal vez es la embriaguez de la resignación. Pero en cuanto abres la puerta, y preguntas, y te contestan, y se sientan contigo a tomar un café, con una sonrisa sencilla y proletaria, ninguno negará que también sostenemos una lucha en silencio. En el silencio hay mucho hartazgo. Una inmensa mayoría se atrevería a derribar a cañonazos todas esas góndolas.

Con la globalización, se ha magnificado el derecho a plasmar sentimientos por escrito, en la más completa libertad. Eso es maravilloso. Necesario. Pero tampodo debemos creernos en el derecho absoluto de la razón, por la simple cuestión de que nuestra expresión nace del corazón, y del corazón, parece que no nazca ningún error de apreciación, pues cada día que cae una hoja del calendario, lo noto en todas partes.

Tal vez es cierto que, con la llama adecuada, nuestra lucha particular ardería como la luz del antiguo faro de Alejandría. Y cambiarían muchas cosas. De momento, me salva el hambre. Estoy hambriento de conocer y percibir; de alimentarme con las proporciones gigantescas de la vida; de precipitarme en los contrastes de nuestra sociedad; de adquirir plena conciencia de las desigualdades existentes y, por ende, dar pleno valor a cada una de las pequeños acontecimientos que suceden a nuestro alrededor.

Mientras tanto, hoy llueve. La luz y las gotas de gruesa lluvia se cuelan por los portales de mi municipio. Un amasijo de pisos construidos al ritmo de los setenta, en plena vorágine de inmigración del campo a las ciudades industriales. Limando a la orografía del terreno todo su jugo. Y aquí estamos. Los gorriones juegan con las migas de pan de mi balcón. Una hiedra crece. La ropa se se está secando. Los abuelos descansan en paz. El mundo es éste. Aunque confieso que mi tierna soledad está enamorada del otro lado y eso me mantiene en vilo, en continua zozobra, vivo y sereno.

El otro lado no es más que todo aquello que no soy yo.

GUGGENHEIM

Sat, 24 May 2008 18:26:34 GMT

GUGGENHEIM

En esta cordillera de titanio
arrugada por los sueños
respiro una soledad abierta.
El matiz sereno de la ría
revela la turbia garganta
que sacude su lengua de hierro.
Hiciste que el amor temblara.
Como la espiga joven de los campos
siempre crecerás a buen ritmo
con el regular puñado de lluvia
cayendo sobre tu tez morena.
Soy un rayo inconcluso.
Nací entre grúas y proas grises.
Forjaron en mi memoria
gruesas llaves de trigo y vino.
Albergo desvanes amarrados
a los puertos cantábricos.
A menudo cruzan el fuego oceánico
y alcanzan el manantial
de todas mis llamas.
Obra el oficio del hombre
abocado al incendio que ama.

Quise buscar una metáfora que se le pareciera. Pensé en mis Andes. En una cordillera. Pero de titanio. En consecuencia, ya que el museo bilbaino presenta mútiples grietas y direcciones en sus placas de titanio, pensé que era una cordillera, pero arrugada por los sueños. Una vez allí, en la tarde de hace dos domingos, me limité a pensar en alguien que ya no está en mi corazón. Y le dije eso: que no se preocupe, que seguirá creciendo, al ritmo de toda persona que vive y trabaja, sujeta a una rutina normal, la de todos los días. Pero yo soy un rayo inconcluso. Y aunque nací aquí, apretado, entre grúas y una tradición industrial donde pesan la minería, el hierro y los astilleros, tengo sangre de trigo -burgos y palencia- y vino -campos de Borja en Aragón-. Para bien o para mal, mis barcos y pensamientos amarrados al mar, cerca del museo, todos los días mis sueños cruzan el océano y se plantan en América. Pienso en el incendio que allí me ha creado el amor. Llamas de color canela. Profundas y atravesadas en mis redes. Por eso volví a escribir:

Un dia dejé que las estrellas
cayeran como espadas blancas
sobre tu cuerpo de maíz
y me enamoré de ti

REVERSO

Mon, 19 May 2008 16:42:37 GMT

REVERSO

Me han quitado la voz.
Mudo de nombres y ramas.
Desnudo de pájaros
y vacío de garganta.
Me han quitado la boca.
No tengo labios ni palabra
que llevarme entre las olas.
El silencio es una blanca
intermitencia que corre
por los páramos
como una gota de lluvia.
Me han quitado la lengua.
Grito en tierra de nadie.
Encerraron las nubes
a cal y canto, pero
en medio del cerrojo
rojas amapolas de campo
crecen hacia el infinito.
El reverso de la flor te busca.

..... .....

En ese monasterio de ahí arriba, sito en la provincia de Cuenca, no lejos de las antiguas ruinas romanas de Segóbriga, duermen muchas paradojas. Muchas y bien relacionadas con algo que nos ahoga: el transcurso del tiempo; el agobio de la mortalidad. Muchas teorías al respecto también duermen. Si somos optimistas, nos comemos el tiempo de un bocado. Si somos pesimistas, nos hundimos en un severo naufragio. Es una verdad, que no admite refutación, que estamos rodeados de felicidad y dolor parejos. La medida en que ambos lo hacemos nuestro y participamos de aquellos gozos y sufrimiento que padecen los demás, conforman gran parte de nuestra personalidad. En Uclés, el viejo castillo y monasterio, guarda los restos, en alguna parte incierta, bajo sus bóvedas, de Jorge Manrique, aquel que escribiera "Coplas a la muerte de su padre" y al que hemos estudiado, en nuestra adolescencia, en cualquier asignatura de lengua y literatura castellanas. Todos alguna vez hemos escuchado esto:

Nuestras vidas son los ríos
que van a dar en la mar
que es el morir;
allí van los señoríos
derechos a se acabar
e consumir;
allí los ríos caudales,
allí los otros medianos
e más chicos,
allegados, sin iguales,
los que viven por sus manos
e los ricos.

El transcurso del tiempo. La desaparición de nuestros seres queridos. Cada quien se enfrenta a la idea, y después a la certeza, y después lo vivirá en sus propias carnes. No sé qué papel juega la moral en todo esto. Sí sé de lo importante que es la ética, y su instrumento: los valores. Este lugar está relacionado íntimamente con el reflejo impreso en el poema. Uclés, durante y después de la guerra civil, hasta su desmantelamiento, fue hospital y prisión militar. Allí murieron cientos de presos republicanos, presas del fusilamiento y la represión franquista. Al fondo de la imagen, en la parte central superior izquierda, hay un solor, con tapiales, donde la tierra está removada porque no hace más de un año que los restos fueron exhumados y devueltos a su paz.

Todo esto y otras consideraciones, me empujan a pensar en la temporalidad de la vida; en la libre elección del ser humano; en el dolor; el el propio estado anímico del presente, donde buscas un rayo de sol entre tanta obviedad. Estado que podría ser extensible a la búsqueda de otros sentidos: el amor, lejano pero visible; la familia, el nucleo indivisible.

Los versos se extienden no solo a quien los escribe, sino a quienes hallan en ellos un sentido particular y solidario, paralelo y simultaneo. Todo dolor tiene su reverso: una flor, una amapola roja y brillante como la seda.

VOLVERÉ

Fri, 16 May 2008 18:39:45 GMT

Volveré a amar la tierra
con profusión de llaves
con las cuáles abrirte
desentrañar la esperanza

volveré a caminar
a cultivar mi hacienda
a darte el pan
como una ofrenda

volveré a soñarte
entera, fértil y sabia
una vez el viento baldío
haya taponado las grietas

volveré con la certeza
de comunicarte felicidades
y a la vez perfumaré
tu aliendo con malva nueva

volveré de todas partes

de las raíces para aliviar
tu sed de tiempo

del cielo para hurtar
diluvios humanos

del camino para apresurar
mi vuelta

..... ......

Escrito durante la noche del 26 al 27 de marzo del año 2000. Por muchas razones. Huele a campo. Tiene pulmón de amapola. Forma parte de un poemario inédito llamado "Tierra" que lo guardo ahí, en el cajón del trigo y de la cebada, esperando la harina de las hojas de papel. Todavía queda otro, dedicado a la misma flor de la canela, allá en los aledaños de Lima, pero será más tarde. Éste me trajo recuerdos del campo. Del campo que yace en estado de juicio y ruina. A los agricultores por un saco de avellanas les pagan cinco veces menos que hace diez años. Luego quieren ofrecer un valor añadido del campo, convertido ahora en la rutina dominical de la mayoría y en el duro quehacer diario de unos pocos. De todas maneras, el regreso al campo también constituye la metáfora de una vuelta más íntima. Tengo algo de prisa. Por eso deseo volver del camino para apresurar la vuelta. Escrito en una noche, creo que bella, de hace tantos años, donde andaba pendiente de...

DESNUDA

Fri, 09 May 2008 18:28:07 GMT

Déjame que te cuenta limeña (...)
a ver sí así despiertas del sueño
del sueño que te entretiene, morena,
tu sentimiento, aspira de la lisura
que da la flor de la canela

Isabel "Chabuca" Granda

DESNUDA

He vivido abril
con las llaves plateadas
de los andes,
huertos en flor entre nubes,
con la simiente abierta
de tus pechos,
vago de verso
y los sentidos dedicados
a convencerme de que
américa no es
un aroma prisionero.
Te vi, en silencio,
estrella fundida
en la fiera láctea
del universo.
Bocas verdes y primaverales
estallan al unísono
en mis recuerdos de azúcar.
Desde los cerros
mis labios soplaron
hacia el debilitado e infinito
polvo de los suburbios limeños
pero sobre la dura selva
emergieron labios, ojos y
dulces cucharas,
tu tez morena,
tu cuerpo de ancla majestuosa
descansando sobre mi lírica,
tus pies desnudos sobre mis hombros
y tus glúteos afilados
como la silueta cortante
del cóndor.
Te asedié con las armas
de las olas
hasta consumar
la batalla.
Fuíste mía o fui tuyo
o ambos fuimos poseídos
por la lluvia.
Sólo sé que
los versos se encogieron
súbitamente
y firmaron
en su promisoria espuma
la rúbrica del amor
que hoy agita
mi pensamiento.

..... ......

Ya he regresado. Me tomará unos días revisar los comentarios, añadir nuevos contenidos y volver a este sitio tan añorado. Este fin de semana estaré por tierras de Málaga y Murcia. En mis recuerdos del mes de abril, pesa éste pulmón. Desde la ventanilla del pasaje del avión los andes, entre nubes, parecen huertos en flor. Pero en los huertos de Lima crecen la hierbabuena y la canela. Verdes y dulces, frondosas y delgadas. El poema entraña la visión firme de lo vivido. Quizás el poder de los sentimientos despierte de nuevo y ocupe el lugar que le corresponde: el puente de Chabuca Granda, en el Barranco de Lima, por donde hemos cruzado. Por eso hoy agitas mi pensamiento.

COLIBRÍ VERDE

Thu, 24 Apr 2008 17:53:46 GMT

Colibrí verde,

bailaste encima mío

dibujando alaridos

en el amanecer

de los batanes.

Colibrí volcánico

y de pies desnudos

como lo recordaba.

Tus caderas
abiertas sacudieron

el valle y la niebla

desprendió su

mansa eyaculación

sobre el aire

Colibrí descalzo,

soñé que te tenía
impreso en mis velas
de cera hambrienta
y que cientos

de tulipanes rojos
te devoraban
a medias.

EN QUITO (Ecuador), camino de Lima

Fri, 18 Apr 2008 16:04:50 GMT

Con mi sobrino Joaquín, el hijo de Edwin Loayza y Dayanara. En un condominio del norte de Quito.
Dentro de unos minuticos me marcho a Lima.

RECUERDOS DE LA INFANCIA

Mon, 14 Apr 2008 16:37:43 GMT

Se trata de la calle de un apacible pueblo palentino. No ha cambiado en los últimos treinta años. Así está, radiante, tranquila, aunque sin la presencia de los viandantes mayores que la poblaban cuando era niño. El tiempo es implacable. Por aquí trotaba hace treinta años, sin apenas uso de razón, y ahora camino. En ese instante son las cinco de la tarde.

E ISSO AI

Sat, 12 Apr 2008 11:20:27 GMT

Plaza de Unamuno. Casco Viejo de Bilbao

Ana Carolina & Seu Jorge
E ISSO AI

http://www.fileden.com/files/2007/2/22/807313/E%20Isso%20Ai.mp3

Esta es la canción que más tiempo ha pasado conmigo
y más recuerdos ha despertado en este espacio.
Os la dejo. Podéis descargala en este link

POESIA BREVE -Epílogo-

Sat, 12 Apr 2008 11:17:02 GMT

Luna del sur,
alfeizar blanco
en el aire,
tu lengua
brillante

es un alcázar

con las olas
abiertas

ENCUENTRO

Fri, 11 Apr 2008 12:51:34 GMT

ENCUENTRO

Pájaro
que articulas
el término
esperanza
en tus cuerdas
como
una tempestad
vigía

prometí volver
al diálogo profundo
con tu
vuelo desnudo

aquí estoy
a unas breves horas
del fuego
pélvico

el viento nos abrirá

..... ..... ..... .....

Entre el 13 de abril y el 1 de mayo estaré una tarde en Valladolid; un día en Madrid; unas semanas en Ecuador, Perú y Colombia. Este poema está ferreamente dedicado al deseo, a la anarquía, a la libertad y al sueño. El pájaro había estado ampliamente extraviado. Ya es hora que el sinsonte vuelva a cantar en su selva preferida. Me ausento. El silencio es una forma de estar.

LA POLÍTICA ES CUESTION DE JAMONES

Thu, 10 Apr 2008 12:53:32 GMT

Mariano y Esperanza, dos cerdos aventajados de la última promoción, en un día normal
de trabajo, tratando de resolver los problemas más acuciantes del país.
Fuente: Aitor Arjol

La política es cuestión de jamones

La principal entidad académica del sector porcino presenta la primera promoción del Máster en Dirección y Gestión de Políticas Públicas, dirigido a la capacitación y desarrollo del liderazgo de altos dirigentes políticos.

Aitor Arjol

El pasado mes de febrero tuvo lugar la presentación oficial del Master en Dirección y Gestión de Políticas Públicas, por la UPM, Universidad Porcina de Madrid, entidad académica de notable prestigio y pionera en la implantación de Títulos de Postgrado y Masteres oficiales, junto con la entrega de los títulos académicos a los graduados de la primera y revolucionaria promoción.

El acto tuvo lugar en las marraneras de la universidad, contando con la presencia de mandatarios, representantes de los principales partidos políticos, sindicatos y organizaciones sociales adheridas, repartidos entre las mencionadas instalaciones y el posterior ágape con bellotas que tuvo lugar en el Salón de Actos y Purines.

El Máster, cuya primera edición tuvo un éxito indiscutible en el sector, ofrece un marco teórico y práctico sobre la Teoría Democrática actual y se dirige a altas personalidades del sector político y directivos del medio, con el fin de capacitarles en innovadores sistemas de gestión de partidos políticos y resolución de problemas que la sociedad actual demandan, bajo la máxima de “más eficaces; más activos; más eficientes”.

Fuentes del medio político del país apuntan al notable esfuerzo que diariamente se realiza, en materia de compromiso social, por resolver los problemas que demanda la sociedad actual, representados, en su mayor parte, por la crisis económica, la precariedad laboral, el terrorismo, la dificultad de acceso a la vivienda o la violencia de género, entre otros.

En el acto, Mariano y Esperanza, dos de los alumnos más aventajados de la promoción, nos revelaron su entusiasmo y cómo, desde el día siguiente a la entrega de los certificados acreditativos de asistencia, se han dedicado, con entrega y absoluto fervor, a trabajar por y para la sociedad.

Mariano, asimismo representante del partido de la oposición porcina, revela ya sus dotes como futuro mandatario: entre sus basas, están la mejora de la política lingüística y la defensa de derechos de la infancia, a través de la supresión de “Machado” por el más conveniente “Machao” o el nombramiento de la niña de Rajoy como Presidenta del Código de Derechos de la Niñez y de la Adolescencia.

Esperanza, revelaba cómo “es tan importante que haya cursos de Tercer Ciclo de tal naturaleza, como los ofrecidos pr la UPM, porque sin duda son de una grandísima aplicación práctica” y, en comunión con Mariano, apunta el siguiente lema: “ofrecer más que los demás”.

Mariano y Esperanza, en consonancia con la directriz de que la comunidad inmigrante será una importante fuente de votos en las elecciones de la próxima legislatura, van más lejos que el resto de partidos, en sus propuestas integradoras en materia de inmigración.

El pasado lunes, 7 de abril, implementaron una de las tesis, como parte del proyecto de fin de carrera elaborado por Mariano, bajo la supervisión de José María Asnar Gijüelo, titular de la Cátedra de Democracia y Derechos Humanos y premio Nóbel de la Paz por su activa defensa de la Paz y Resolución Pacífica de Conflictos.

Nada más y nada lejos que ir más allá de la integración con las comunidades inmigrantes: “darles a conocer, de forma sencilla y cercana, cómo atendemos las necesidades de todos los residentes y ofrecemos igualdad de derechos y oportunidades”. Es así como han iniciado una campaña internacional de movilización, trasladando semestralmente la ubicación de sus despachos por los países de los que son nacionales las comunidades de extranjeros residentes más representativas de nuestro país.

En la primicia que nos ofrecieron, en sus despachos, entre juncos y cañaverales, y con la mansedumbre del volcán Imbabura, en el vecino país ecuatoriano, hicieron gala de su particular forma de trabajar, “no tan distinta del resto de diputados”, ya qué, según concretó Mariano, “a las funciones comunes de todo político nosotros le añadimos voluntad”.

Como nos comenta Mariano, “tenga usted en cuenta que la inmigración no es un problema, si no un proceso y qué mejor demostración que llevar a la práctica lo aprendido durante nuestro periplo universitario”. Sus palabras no albergan dudas acerca de uno de sus mayores deseos: que el pueblo se sienta orgulloso de la clase política, y dejen de lado la tradicional visión negativa que pesa sobre ellos. “La política es tan necesaria como la Nintendo Wii o de la Playstation” concluyo Esperanza, con rigor y manifiesta oportunidad.

...... ...... ...... ......

Si el reportaje, como mínimo, os arranca una sonrisa, os pido que le déis la mayor difusión posible.

¿QUÉ ES LA INTEGRACION?

Wed, 09 Apr 2008 10:57:04 GMT

Familia Manzano
Mercadillo de Algorta, enero de 2004

Cuando me preguntan qué es la integración, no sé que responder a viva voz. Solo puedo contestar desde la óptica de la experiencia particular. De dónde nacen las raíces por las que uno se abre al mundo y se prepara para entablar una experiencia fuera de su país, tan lejos de un esquema de país, gentes, familia, amigos y en algún momento, novia. Con motivo de dejar una carpeta de imágenes, algo así como una biografía íntima y particular, he decidido abrir una botella de privacidad, para mí y para los que conocí, sin por ello perder el sentido del respeto y gratitud que les debo a personas de raza gitana, jóvenes inmigrantes musulmanes, o un amigo senegalés (que asimismo me engañó pero perdono). Tal vez ellos no estuvieran muy de acuerdo, por ejemplo, que dejara aquí imágenes con el entorno donde les retraté: un mercadillo ambulante con el que conviví casi dos cursos académicos, mientras cursaba el Máster en Cooperación Internacional. A ellos les debo parte de una forma de pensar tan enrevesada e incomprensible. Pero nada más volver a revisar las imágenes, no tengo que reprochar excepto haber perdido momentáneamente el contacto, en particular, con una familia de gitanos, maravillosa, a decir verdad, y salvando las consideraciones culturales que diferencian gitanos y payos.

Al marcharme a Latinoamérica, a principios de 2004, y más ahora que nunca, en 2008, renuncié a lanzarme a una carrera profesional exitosa, posiblemente, pero a costa de lamer el culo a las instituciones, y de hacerse presente en el tejido asociativo, esperando migas de pan y que fueran conociendo tu "acreditada formación y experiencia". Ahora parece que, los que leéis aquí, os resultará familiar el asunto de la búsqueda de mejores oportunidades laborales y económicas, sobre todo en aquellos titulados universitarios que, muchas veces, tenemos que aguantar sueldos por debajo del mileurismo,a costa de que nos exigan carrera universitaria, idiomas, maestría de especialización, experiencia en el terreno y una alta dosis de compromiso social ¿Y cuando queremos mantener nuestras familias, o acceder a una vivienda en unas condiciones dignas, o llegar a fin de mes con tal de tener un mendrugo de pan que llevarse a la boca y la ropa limpia?

Nuestra historia no difiere sobremanera de las demás, ni de los ciudadanos de otros países. Por donde he andado los problemas son similares, pero encima, agravados por los niveles de pobreza, la brecha profunda entre ricos y pobres, el cinismo y la corrupción política, entre otras delicadezas proyectadas directamente sobre el desarrollo humano de nuestras generaciones y las futuras. He visto grandes personas en mi sector, más y mejores que yo, sin paliativos, pues todavía, si hubiera de compararme a ellos, que son la punta de lanza del compromiso social, no soy más un aficionado.

Creo que la integración es una cuestión que empieza en nuestra intimidad más profunda. Está en nuestra raíz. En la educación y valores recibidos y en la oportunidad que nos dan nuestros padres al criarnos y trabajar por nosotros, entre otros. Y afirmo que la política no es más que un criadero mayoritario de palomas que se lavan las plumas con nuestros impuestos.